Gedichte: Vorstadt
Vorstadtmorgen (M. Herrmann-Neisse)Vorortballade (R. Schickele)Berliner Vorortbahnhof - Berlin 6 (G. Heym) |
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Die Vorstadt (G. Heym)Das Vorstadtkabarett (A. Lichtenstein)
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VorstadtmorgenIch bin ein Morgen, den die Vorstadt schenkt: Wo Linden duften auf den leeren, stillen, verschlafnen Straßen um sehr weiße Villen und sich ein Fremder laß zum Bahnhof lenkt.
Wo sich zerzauste Mädchen scherzend scharen um eines Milchmanns Wagen und ein Kind vom Bäcker kommt und Hunde sich geschwind und ganz gehässig in die Beine fahren
und Burschen gähnend ihre Pferde striegeln und grüne Jalousien die Welt versiegeln und kleine Gärten vor den Läden blühn - wo Arbeiter sich zu Fabriken schieben, und eine ferne Uhr schlägt säumig sieben, und nichts als grelles Rot und Weiß und Grün! (Max Herrmann-Neisse, 1912)
VorortballadeUm seine Villa beneidet der eine den anderen, um das Leuchten des Wann-sees, um seine Terrasse mit geflochtenen Stühlen, um das Segelboot „Ramses“.
Um seine Hühnerhöfe auch und den schattigen Garten, wo er in vielen Nächten verdammt war zu warten,
bis eine Dame kam mit hellem Haar und dem Schlüssel zum Ausflug. Ihr Haar fiel, und sie lachte leis, bis die erste Lerche im Tau schlug.
Nun aber möchte er Starkästen bauen, mit kleinen Hunden spielen, dem Wetter vertrauen und im Schatten nach glitzernden Möwen zielen,
das Boot „Ramses“ besteigen, in Himmel und Wolken baden! Vorallem aber wünschte er sehr, seine Freunde zum Essen zu laden.
Wogegen der andre mit Schnaken kämpfte im schattigen Garten, verdammt in vielen Nächten zu stehn und lange zu warten,
bis eine Dame käme, mit hellem Haar und dem Schlüssel zum Ausflug. Ihr Haar fiel, und sie lachte leis, bis die erste Lerche im Tau schlug. (René Schickele, 1910)
Berliner Vorortbahnhof - Berlin 6Auf grüner Böschung glüht des Abends Schein. Die Streckenlichter glänzen an den Strängen, die fern in einen Streifen sich verengen -Da braust von rückwärts schon der Zug herein.
Die Türen gehen auf. Die Gleise schrein vom Bremsendruck. Die Menschenmassen drängen noch weiß vom Kalk und gelb vom Lehm. Sie zwängen zu zwanzig in die Wagen sich herein.
Der Zug fährt aus, im Bauch die Legionen. Er scheint in tausend Gleisen zu verirren, der Abend schluckt ihn ein, der Strang ist leer.
Die roten Lampen schimmern von Balkonen. Man hört das leise Klappern von Geschirren und sieht die Esser halb im Blättermeer. (Georg Heym, 1910)
Die VorstadtIn ihrem Viertel, in dem Gassenkot, Wo sich der große Mond durch Dünste drängt, Und sinkend an dem niedern Himmel hängt, Ein ungeheurer Schädel, weiß und tot,
Da sitzen sie die warme Sommernacht Vor ihrer Höhlen schwarzer Unterwelt, Im Lumpenzeuge, das vor Staub zerfällt Und aufgeblähte Leiber sehen macht.
Hier klafft ein Maul, das zahnlos auf sich reißt. Hier hebt sich zweier Arme schwarzer Stumpf. Ein Irrer lallt die hohlen Lieder dumpf, Wo hockt ein Greis, des Schädel Aussatz weißt.
Es spielen Kinder, denen früh man brach Die Gliederchen. Sie springen an den Krücken Wie Flöhe weit und humpeln voll Entzücken Um einen Pfennig einem Fremden nach.
Aus einem Keller kommt ein Fischgeruch, Wo Bettler starren auf die Gräten böse. Sie füttern einen Blinden mit Gekröse. Er speit es auf das schwarze Hemdentuch.
Bei alten Weibern löschen ihre Lust Die Greise unten, trüb im Lampenschimmer, Aus morschen Wiegen schallt das Schreien immer Der magren Kinder nach der welken Brust. (Georg Heym, 1910)
Das VorstadtkabarettVerschweißte Kellnerköpfe ragen in dem Saal Wie Säulenspitzen hoch und übermächtig. Verlauste Burschen kichern niederträchtig, Und helle Mädchen blicken hübsch brutal.
Und ferne Frauen sind so sehr erregt... Sie haben hundert rote runde Hände, Gebärdelose, große, ohne Ende Um ihren hohen bunten Bauch gelegt.
Die meisten Menschen trinken gelbes Bier. Verrauchte Krämer glotzen grau und bieder. Ein feines Fräulein singt gemeine Lieder. Ein junger Jude spielt ganz gern Klavier. (Alfred Lichtenstein, 1912)
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