Gedichte: Häuser
Der Zug der Häuser (A. T. Wegner)Die neuen Häuser (G. Heym)Hinterhaus (O. Loerke) |
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Überwältigung (O. Loerke)Der steinerne Wabenbau (O. Loerke)
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Der Zug der HäuserDie letzten Häuser recken sich grau empor, In Massen geschart und in einzelne Gruppen, Elende Hütten laufen davor, Zerlumpte Kinder vor Heerestruppen. Hinter den steinernden Zinnen aber beginnen Die Felder, die Weiten, Die sich endlos in die graue Ebene breiten. Hohläugig glotzen die Häuser herüber, Mit scheelem Blicke versengen sie Strauch und Baum:
„Gebt Raum! Gebt Raum Unserm Schritt! Wir wälzen den plumpen steinernen Leib darüber, Die Dörfer, die Felder, die Wälder, wir nehmen sie mit! Mit unserem rauchenden Atem verbrennen Wir jede Blüte und reifende Frucht. Die Saaten, die nicht mehr grünen können, Ersticken in Qualm wir. Vor unserer Wucht Zersplittern die Bäume, in rasender Schnelle Sind alle Menschen im Land auf der Flucht Vor unserer steinernen Welle. Wir aber erreichen sie doch. Uns hält Kein Strom, kein Graben. Wir morden das Feld.
Und die Menschen, aus ihrer Qual sich zu retten, Aus einsamen Höfen, verlassenen Auen, Mit dem Wahnsinn gepaart, dem Hunger, dem Schmerz, Gebeugte Männer, verzweifelte Frauen Ziehen dahin in schwarzen Ketten, Hinein in der Städte pochendes Herz. Ob lebend, ob tot, wir halten sie fest An unsere steinernden Brüste gepreßt. Bis unsere Stirnen die Sterne berühren, Blutender Felder zerrissenen Grund, Euch Ebenen, die in das Endlose führen, Alle verschlingt unserer Mauern zermalmender Mund. Bis wir zum Saume der Meere uns strecken, Nie sind wir müde, nie werden wir satt, Bis wir zum Haupte der Berge uns recken Und die weite, keimende Erde bedecken: Eine ewige, eine unendliche Stadt!...“ (Armin T. Wegner, 1913)
Die neuen HäuserIm grünen Himmel, der manchmal knallt Vor Frost im rostigen Westen, Wo noch ein Baum mit den Ästen Schreit in den Abend, stehen sie plötzlich, frierend und kalt, Wie Pilze gewachsen, und strecken in ihren Gebresten Ihre schwarzen und dünnen Dachsparren himmelan, Klappernd in ihrer Mauern schäbigem Kleid Wie ein armes Volk, das vor Kälte schreit. Und die Diebe schleichen über die Treppen hinan, Springen oben über die Böden mit schlenkerndem Bein, Und manchmal flackert heraus ihr Laternenschein. (Georg Heym, 1910)
HinterhausIn kalten, steifen Engen, An gelben Schornsteinlängen, Verirrten Schieferdächern, Verstaubten Lukenfächern, An braunen glatten Röhren, An roten Drahtes Öhren, Verblichnen blauen Flecken Und blechbehuften Ecken Liegt Sonne, wie nach Winkelmaß gemessen Und wie von einem Handwerksmann vergessen.
Hier hinter Luken wimmeln, In Kellerlöchern schimmeln Und tanzen unter Sparren Wir galgenfrohen Narren, Die sich in Kammern bücken, Doch ihre Wände schmücken Mit goldnen Sterntapeten, Weil wir vom Himmel wehten, Wir Fetzen Licht, nach Winkelmaß gemessen, Und wie von einem Handwerksmann vergessen. (Oskar Loerke, 1911)
ÜberwältigungDer Stein in Gosse, Turm und Wand schreit: Frage! Ich gehe durch Berlin wie auf der Flucht Und stell es hinter mich wie ein Klage, Mit Schmerzen treibt mich aus die Lebenssucht.
Was soll ich finden? - Mir ist nichts geworden, Die Sonne fällt schon wie ein welkes Laub. Gefährte, Menschen ziehn in grauen Horden Und sind so stumm, ich bin vor Horchen taub.
Gekreuzigt an den Fensterkreuzen schlagen Vampyre meiner Wissensgier sich matt. Aus gläsern abendroten Feuern ragen Die vielen Kreuze dieser Schädelstatt.
Nur wie ein Echo ruft aus roten Fenstern Das Erdlicht noch, das Licht Saturns, das Licht Neptuns, das bald auf andern Weltgespenstern In Schlachtordnungen aus dem Himmel bricht.
Die Häuserblöcke stehn so grau wie Asche, Die Ferne ist wie aschenstaubverstellt. Die Schmutzkanäle murmeln die Parasche Im Bauch der Stadt zum Gott der Unterwelt.
An der Kanäle feuchten Rosten balgen Sich Hunde um ein faules Stückchen Fisch. Die Bogenlampen streun von ihren Galgen Ihr armes Licht mit fiebrigem Gezisch.
Da frierts die Steine und die Steine scheinen. Du blutest ja, mein Herz, du, komm nach Haus. Dort in der Höfe Steinzisternen weinen Die Brunnen der Melancholie sich aus. (Oskar Loerke, 1916)
Der steinerne WabenbauGewölk wie schwefelgelbe Leichentücher Mit einem Schein von Blut wirft sich und flattert, Doch läßts die Stadt, die es in sich gewickelt, Nicht los. Die Tücherzipfel klatschen auf Die Türme. Unten irgendwo im Leeren Steht kalter Wind und bläst ins tote Bündel. Und ganz Berlin ist schwefelgelb getüncht Mit einem Schein von Blut...
Ich träume wach in finstrem Mauerkäfig, Mir öffnet sich das Hinterhaus...ich sehe: Da liegt der Wabenbau aus Ziegelstein, Schwermütiger, je weiter er sich reckt. Und tausend Jahre älter scheint die Stadt, Denn, was in tausend Jahren wird, ist heut.
Die Straßen sind im Leib der Stadt wie Sprünge Und Risse des Verfalls, wie Säbelhiebe, Die kreuz und quer der plumpe Geist der Stadt Dem eignen Körper schlug, der Straßen Bäume Sind Gras und Unkraut, in den Spalten wuchernd. Noch wehn wir durch die Waben wie ein Schrei, Der fensterein und wieder fensteraus fährt, Mit unsrem kleinen Leben. Zeugen, Sterben Gärt schal im Summen mit, das wie ein Schwärmen Von Leichenkäfern im Kadaver braust.
Der Säle und der Kammern Waben bröckeln, Schon blättern von den Zellen die Tapeten, Die Teppiche zermürben auf den Dielen, Und aller fremden Lande Schätze fahren In dieser Tausendjahrminute aus, So laut, so leis wie Töne eines Tanzes, Den sich der Geist der Stadt mit großen Tatzen Auf Dächern wie auf dunklenTasten spielt. Der Wind der Zeiten bläst als Blasebalg. Der Wind?
... es bläst. Es ist ein kleiner Wind, Er fährt in meine Hinterstube, lischt Die Schemen aus. Die Mauern schließen sich. Ach, ich bin heut die dumpfe Lebensschwermut Der vielen tausend Zellen dieses Steinleibs. Ich gleiche wohl dem schwefelfahlen Licht Mit einem Schein von Blut... ich gleiche mehr Dem Wolkentuch, das allzuschwere Bürde In seinen Nebel nimmt, doch nimmer trägt. (Oskar Loerke, 1911)
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